Cuando era chica mi vieja me llevaba a la plaza. A veces a las hamacas, otras veces a las marchas. Era chica enserio, y saltaba porque ella me enseñaba a saltar, porque no eramos milicos. Para mi en ese momento ser militar era una extraña mezcla entre los granaderos y el príncipe de cenicienta con las medallitas, príncipe que todavía creía perfecto, deseable y posible.
Más tarde como a los ocho entendí que los milicos no eran héroes nacionales, no usaban espada y nada tenían en común con las luchas por la independencia. A los diez vi los caballos atropellar a la gente en la plaza, vi a los milicos salir y conocí lo que era un cana.
Salté y salté. A los doce sentía que jamás iba a haber juicio, la impunidad parecía una constante interminable.
A los trece me sorprendí, tanto grito tenía eco. Pero no un eco absurdo.
Hoy creo que salgo a la plaza por eso. Y también porque hay derechos que faltan.
Los que me conocen saben que no soy muy patriótica y en el fondo tengo miles de críticas al sistema democrático burgués, pero también saben que entre tanto que denunciar hay mucho que festejar...

Pájaro herido

Volar sin alas y dormir sin viento.

Me volví pesada,
aplomada,
sin plumas.
Ya no soy ligera ni ágil.


No hablo en francés, no bailo al azar, no me suspendo en el aire.
Pájaro herido.

Instilar

Encontré en mi
               la palabra que
busqué durante estos últimos meses
              en los diccionarios.

Instilar.

Verter de a poco, gota a gota. Infundir una idea o sentimiento de modo sutil.

Que sociedad atrasada y machista

'¿Cuándo se van a terminar los argumentos de esta sociedad para culpar a las víctimas?'
Ese fue mi apunte la semana pasada para no olvidarme que quería escribir sobre esto pero no tenía tiempo, y lo peor es que no me pude olvidar más allá de las ocupaciones normales de los días.
Es de tan público conocimiento el hecho sucedido hace unos días atrás en el ambiente de la 'bailanta' que hasta yo me enteré, por lo que no voy a dar vueltas sobre las explicaciones. Me refiero a la acusación de violación/ abuso (porque no es claro) que se hizo a uno de los integrantes del grupo musical Wachiturros.
Mientras la justicia ordinaria del Estado, al parecer, intenta dilucidar lo sucedido La Justicia depositada en los comunicadores televisivos da veredictos y reparte acusaciones a troche y moche. Y una tribuna popular se enardece en las redes sociales.
Abrí el feisbuc y me encontré con la publicación de una flaca, había compartido una foto que circula por estos días en internet...de hecho acabo de buscarla y la encontré.

Bueno, esta es la imagen. Más allá de lo que se establezca que sucedió, más allá de lo que haya sucedido.
¿Cómo puede ser que uno de los argumentos más fuertes para deslegitimar la palabra de una mujer que se declara víctima del abuso de un hombre sea su actitud, su cuerpo, la manera de mostrarse?
No es que no me explique cómo es que esto sucede, ni por qué, ni desde cuándo, lo que me pregunto es ¿Hasta cuándo? ¿Cuánta violencia más está dispuesta a ejercer esta sociedad ciega sobre las mujeres?.
La imagen estaba acompañada de un comentario que transcribo textual "supuesta "NENA " K DJ MEMO QUISO ABUSAR DE ELLA COMPARTI SI CREES QUE MEMO ES INOCENTE."
Terrible, en muchos aspectos, tantos que no sé si tengo mucho más que agregar porque todo lo que pienso se agolpa en mi boca y no puedo dejar de lado la bronca para argumentar lo que estoy queriendo decir...en realidad no sé si habría que argumentar algo: es terrible, y me revuelve el estómago la cantidad de personas que lo comparten, me repugna que ni las mujeres puedan parar un segundo para repensar lo que están diciendo, lo que avalan con ese click fatal.
Es asqueroso ver lo plagada que está la gente de este tipo de comentarios, ahora se ven clarito por este hecho y este cartel brutal con poco tacto, pero detrás de tantas otras cosas menos evidentes se esconde este argumento forro y pelotudo: machista.
Anoche escuché la coronación de todo esto, una periodista (supongo) se conmovió porque pobre chica, la foto no es de ella , ¡Pero que sensible! ¡Que derroche de tacto! Osea que no hay que culparla de ser víctima porque no es ella la que se muestra así, porque a las que son "provocativas" que les hagan lo que les plazca, ellas se lo buscaron ¿No?... Que idea perversa la de provocación... Perversa y machista.
Me voy a seguir estudiando mejor...

Existe una palabra exacta para ocupar este lugar pero la perdí*

Hace semanas que tengo presente un fragmento de Abaddón el exterminador de Sábato  pero no puedo encontrarlo, porque presté el libro o lo devolví, o simplemente no lo encuentro.
En ese pasaje uno de los personajes, Bruno si no recuerdo mal, reflexiona sobre la cercanía y lejanía de los sucesos y las sensaciones que un hecho puede despertarnos o no.
Decía algo así como que no somos capaces de conmovernos ante el dolor de seres humanos que viven catástrofes, por terribles que sean, si esto sucede en lugares lejanos que somos incapaces de imaginar. En este fragmento el personaje encuentra un recorte de diario con una noticia de enorme magnitud, en algún punto distante del mundo, y termina preguntándose sobre el dolor ajeno y el propio. Su conclusión es que para comprender el dolor ajeno hace falta imaginación, empatía quizá.
Por momentos en cambio, en estos días, me siento rodeada e inmersa en una solidaridad ridícula e inútil. Conmovida por mis propios sentimientos y sólo capaz de movilizarme ante el dolor de un otro desconocido y lejano, causas extravagantes, solidaridades estúpidas, carentes de sentido, propias de quien no puede en verdad ser solidario con nadie.
Pero no me siento sola en esto, tengo la impresión de que espero empatía de un otro que esta en la misma. Capaz de reconocer el dolor de seres distantes por los que objetivamente no puede hacer nada.
Situaciones insalvables, problemas estructurales de zonas recónditas, política internacional, conflictos bélicos, que decir de las catástrofes climáticas, y así creyendo que somos solidarios con algo más que nuestro propio dolor, corremos la vista de los dolores a los que podríamos tenderles la mano.
Pero cuando pienso en los dolores ajenos más próximos no lo hago sobre la idea de ese 'ayudar al prójimo' y lavar toda esa culpa cristiana que comemos a diario, tampoco hablo de política y militancia barrial, ni nada de eso.
Me pregunto si quienes nos pensamos sensibles ante la realidad social que vivimos (cualquiera sea, cualquier balance, cualquier aspecto) somos capaces de ver con empatía y cuidar de alguien en esas pocas relaciones en las que no intervienen elecciones, panfletos, discursos, listas, agrupaciones, pero sí ideología, pensamiento y militancia.

* se refiere a la comprensión que hace falta en un diálogo para que las dos partes realmente se comuniquen, y la perdí en los miles de sentidos que una palabra puede perderse.

Volada

Te vas, te vas con Girondo y Fromm, te vas con los proyectos de los dos, te vas con los problemas también. También te vas con mi perfume de pera y frutilla, te vas con el tabaco francés, te vas con la esquina de 11 y 59 y todo ese varieté, te vas con la última birra en el bar la noche que cantaron y no me esperabas ahí.
Te vas a llevar todo se vé, te robás canciones.
Ya que vas llevate también el anaranjado de la estufa en el techo. Anda con el mate de la mañana, y volvé a desayunar en la mesa, llevate las tostadas.
Quedate de mi con Prévert y decime qué hacemos con Benedetti.
Decime qué hago con la política, con la música, con las escaleras de humanidades y contame qué hago con el carnaval.
Las cosas se amontonan cuando algo se termina, y se caen sobre mi cabeza. Yo no tengo estanterías, no me gustaría tenerlas, eso ya lo sabías.
Volada.

Si te vas llevate las palabras, las casualidades, llevate el cuaderno en el que escribía ese día.

Llevate la sinceridad de esa tarde de mates en el dique.

"...y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso..."

...yo voy a parir con mis libros puestos

Llevo valor, llevo juventud,
llevo mi fe en volver, amor,
llevo cartas que nunca te di,
llevo la luz que nos despertó...

Cielo

Hagamos un trato - Mario Benedetti

Compañera
usted sabe
puede contar
conmigo
no hasta dos
o hasta diez
sino contar
conmigo

si alguna vez
advierte
que la miro a los ojos
y una veta de amor
reconoce en los míos
no alerte sus fusiles
ni piense qué delirio
a pesar de la veta
o tal vez porque existe
usted puede contar
conmigo

si otras veces
me encuentra
huraño sin motivo
no piense qué flojera
igual puede contar
conmigo

pero hagamos un trato
yo quisiera contar
con usted

es tan lindo
saber que usted existe
uno se siente vivo
y cuando digo esto
quiero decir contar
aunque sea hasta dos
aunque sea hasta cinco
no ya para que acuda
presurosa en mi auxilio
sino para saber
a ciencia cierta
que usted sabe que puede
contar conmigo.







¿Qué se hace cuando los tratos se deshacen?

Feliz día Mujeres

Un buen día para las que nacimos mujeres, para las que se sienten mujeres, para las que queremos saber qué quiere decir 'ser mujer' y para las que queremos cambiarlo.
Porque Mujer no se es únicamente entre delantales e hijos, también se es en el trabajo afuera de la casa, en el estudio, en la pareja, en las amistades. En el decidir sobre nuestro propio cuerpo, en afrontar nuestros deseos, en pelear por nuestros derechos.
Feliz día, me voy a vivirlo.
Un abrazo!


Quise dejar una imagen de esta página que me encanta...pero la verdad que no supe cual elegir.
Revisen que esta muy interesante Mujeres Públicas ... ahora sí, me voy a vivir mi día y los otros también.

La expresión Naiff

Encontrar la media naranja. Cuestión difícil y por demás azarosa para mi gusto.
Prefiero pensar que no soy una fruta incompleta, más bien me interesa ser un todo en construcción. Que muta.
Si fuera una media naranja, además de faltarme mi equivalente invertido, sería siempre igual: la mitad de una cosa definida. Por otra parte, y más allá de la dificultad, esta búsqueda estaría orientada a encontrar un otro que 'encaje' completamente conmigo, en espejo como 'dos gotas de agua' o 'dos almas gemelas'...ciertamente no me encuentro tan atractiva como para estar buscando enamorarme de mi reflejo, quisiera más bien un otro verdadero.
La idea de 'media naranja', el deseo de encuentro, habla también de la limitación para ser un individuo al menos autosuficiente, o simplemente capaz de ser independiente y la necesidad para ser de tener una pareja. No es mi intención ser una mitad que no puede por sí sola, y relacionarme con un otro sólo con la finalidad de llenarme.
No tengo espacios que necesito 'llenar' en mi vida, prefiero tener cosas que compartir.
Además esta expresión ingenua, al menos en apariencia, no da lugar a los conflictos en una pareja, tampoco a las construcciones. Si es tu media naranja, todo va a ir bien, sin sobresaltos: como es deseable; pero si no lo es, habrá que seguir buscando, nada de valorar aspectos en los que el encuentro entre los dos mundos que suponen cada una de las personas fue más armónico, y desde ahí intentar encontrar un balance: es o no tu media naranja, son el uno para el otro, o no hay nada que hacer. Porque al parecer asomamos al mundo del amor con nuestro propio sistema de encastre determinado, y nos resta únicamente buscar (casi seguramente de forma infructuosa y frustrante) ese otro ser que tiene la misma muesca.
'El uno para el otro', simplemente una duda más ¿Somos siempre los mismos, como para encastrar siempre con el mismo otro?.
Si de una naranja de dos mitades, una de las partes cambia su forma, ya no encastran. Un otro en cambio puede ser capaz de acompañar.

La Paz

Uno de los tres lugares de los que más me costó irme...una cuidad capital diferente a la que conozco yo. Sólo por relatar algo, el día mismo que llegamos salimos a fumarnos un pucho con uno de mis compas, estábamos desesperados por ver y estar ahí. Caminamos pocas cuadras y nos encontramos con una mini plaza, un cuarto de manzana, en plena zona céntrica muy próximo a lo que sería un equivalente de Plaza de Mayo, allá se llama Plaza Murillo. Esta miniplaza de pronto comenzó a llenarse de gente, que así como si nada se concentraba en el centro...era una asamblea. Esta fue la segunda vez que dije, 'Estoy de viaje'.

Despidiendo Uyuni

Ese día empecé a planear con otro delirante la siguiente etapa del viaje. Al salir eramos nueve en total, después llegó quien hasta el momento era un conocido de la facultad y se convertiría en mi compañero de andanzas. Ese día hablamos una posibilidad, parecía traído de los pelos, o al menos arriesgado porque no nos conocíamos en lo personal...no sabíamos si podíamos viajar y ser buenos complementándonos...pero sí nos dábamos cuenta de que algo de lo que esperábamos del viaje era parecido. Si los pibes querían seguir rápido a Perú, nosotros nos quedábamos solos.

Detalles de la feria en Uyuni

Detalles de la feria en Uyuni.
Llegamos de noche a la ciudad y el señor del hospedaje que nos fue a buscar a la estacíón de trenes nos dijo que al día siguiente, en la puerta del hostel, iba a haber feria...eso me invitó a salir temprano de la cama, aunque hacía días que no tenía una.
Cuando vi la calle me sentí un poco en mi casa, los puestos, el tránsito cortado, la gente...me recordó los domingos en Lanús queriendo ir con mi viejo, sólo por ir, ahí nomás de casa...y ahora de grande con mi hermano, que también quiere ir, parando en el único y siempre amado puesto de los juguetes a ver si algo se puede ligar. Pensé mucho cuando estaba recorriendo esa fila interminable de cosas, pensé qué es exactamente lo atractivo para mi de todo eso: creo que me gusta cuando hay mucho de algo, que difiere en colores o formas, y está todo junto...muchas telas, muchas lanas, muchos condimentos, muchos autitos, muchas personas, muchos puestos, una calle mucho más larga que en Lanús, o en la feria de frutas y verduras de La Plata.
Pensé además en que cuando voy los martes o los viernes a comprar comida no sólo hago mandados, también sé que me paso horas hablando con la familia que tiene la verdulería (que deben de estar agradecidos de mi vegetarianismo) sobre Bolivia, mis ganas de conocer su país, Evo, y todas esas cosas que me llenaron ese medio día en Uyuni cuando salí por el pasillo del hostel, con el pelo mojado y sin rumbo aparente.

Salen sapos y serpientes de mi boca
me tiemblan las hormigas
pico pincho perforo
me quedo animala
desnuda gruñendo haciendo muecas
rascándome la cabeza
sangrándome las lacrimales
y soy yo y mi madre y mi abuela
y soy todas y ninguna
quizá sea otra.


Rosa Chavez,
Venezuela.

Un regalo muy lindo, a mi en general no me gusta la poesía suelo ser muy quisquillosa, pero esta autora me encantó.
Gracias Juan.

Ya en Bolivia en la ciudad de Uyuni, ver el FF.CC. y la feria me transportó a mi casa.
No fui al salar, a pesar de que ese es al parecer el gran atractivo del lugar...me fui a caminar por ahí.
La segunda tarde me acompañó Oki, seguimos la vía del tren y entramos a la estación por los talleres. Cuando ya estábamos en la zona del andén nos recibió el policía que estaba de turno, a pesar de todos los prejuicios que mi compa y yo tenemos nos pusimos a charlar: Un pibe joven, de nombre que no recuerdo pero simple como Juan o José o tal vez Jorge, estudiante de Leyes.
Nos habló de las limitaciones en la militancia que le imponen por ser policía, no puede agremiarse ni pertenecer a ningún partido político. Nos dijo que como fuerza responden a su jefe, y éste al estado, pero más allá de la inclinación hacia el gobierno no pueden demostrar preferencias de forma pública, no les corresponde.
Nos contó que entonces milita en el ámbito universitario.
Hablamos de leyes, Bolivia en tema de legislación creció mucho en los últimos años, cosas que se me ocurren fundamentales por lo menos en lo formal, allá son recientes: leyes que penen la discriminación, leyes de protección a la víctima de violación sexual, leyes que permitan a la mujer exigir al hombre el reconocimiento de su hijo (antes de esto, la mujer y el niño no tenían protección y podían ser negados por el padre sin problema ni condena social).
Hablamos mucho sobre discriminación y la conquista de derechos por parte de la mujer, la inclusión en nuevos roles...pero cuando nos estábamos yendo nos dijo algo que no esperábamos: el día anterior con la llegada del tren desde Villazón (en ese estábamos nosotros) unas turistas chilenas le habían dicho que un hombre vestido de azúl les había robado. Él encontró a un hombre y les preguntó si era él, las turistas dudaron pero le exigían que igualmente lo detuviera o al menos lo revisara. "Pero yo no puedo hacer eso. Es violencia policial, estaría avasallando los derechos del ciudadano. Así que les dije que no...se fueron insultándome." Finalmente el robo había sido intento, y tampoco al interior de la estación de trenes...
Salimos desencajados, fuera de lugar. Nosotros, incapaces de dirigirle la palabra a un cana por más de dos minutos, viendo en todos la violencia extrema, la represión, desconfiando con razón de sus superiores. Estábamos en otro mundo, con policías nuevos con otra formación desde la propia institución, que llevan en su brazo la Whipala y la bandera de Bolivia unidas...


El viaje fue largo, así que voy contando por partes...

Poco de mucho viaje

Sólo un poco de viaje...hay mucho más, pero voy por partes llegando.