EL PAPA NO ES ARGENTINO. ES REPRESOR, PEDERASTA, HOMOFÓBICO, MACHISTA, CHORRO, PREDICADOR DE LA CONFORMIDAD Y LA INDIFERENCIA. 

Lo escribo acá porque en facebuc me lo censuraron.

 

Hasta la victoria siempre

La alcaldía de Caracas imprime un diario de distribución gratuita, hoy desde Parque Central hasta El 23, desde Katia a Petare, en todo el Oeste y el centro,  en Caricuao, Negro primero y Guatire se leyó esto http://www.ciudadccs.info/wp-content/uploads/060313.pdf

Digo que yo no soy un hombre puro

Digo que yo no soy un hombre puro
entre otras cosas
falta saber si lo puro existe.
O si es, pongamos, necesario.
O posible.
O si sabe bien.
¿Acaso tu has probado el agua químicamente pura,
el agua de laboratorio,
sin un grano de tierra o de estiércol,
sin el pequeño excremento de un pájaro,
el agua hecha nomás de oxígeno e hidrógeno?
¡Puah!, qué porquería.

Yo no te digo pues que soy un hombre puro,
yo no te digo eso, sino todo lo contrario.
Que amo (a las mujeres, naturalmente,
pues mi amor puede decir su nombre),
y me gusta comer carne de puerco con papas,
y garbanzos y chorizos, y
huevo, pollos, carneros, pavos,
pescados y mariscos,
y bebo ron y cerveza y aguardiente y vino,
y fornico (incluso con el estómago lleno).
Soy impuro ¿Qué quieres que te diga?
Completamente impuro.
Sin embargo,
creo que hay muchas cosas puras en el mundo
que no son más que pura mierda.
Por ejemplo, la pureza del virgo nonariego.
La pureza de los novios que se masturban
en vez de acostarse juntos en una posada.
La pureza de los colegios de internado, donde
abre sus flores de semen provisional
la fauna pederasta.
La pureza de los clérigos.
La pureza de los académicos.
La pureza de los gramáticos.
La pureza de los que aseguran
que hay que ser puros, puros, puros.
La pureza de los que nunca tuvieron blenorragia.
La pureza de la mujer que nunca lamió un glande.
La pureza del que nunca succionó un clítoris.
La pureza de la que nunca parió.
La pureza de la que no engendró nunca.
La pureza del que se da golpes en el pecho, y
dice santo, santo, santo,
cuando es un diablo, diablo, diablo.
En fin, la pureza
de quien no llegó a ser lo suficientemente impuro
para saber qué es la pureza.

Punto, fecha y firma.
Así lo dejo escrito.

Nicolás Guillén,
poeta, comunista y cubano. (1902 - 1990)

Cuando era chica mi vieja me llevaba a la plaza. A veces a las hamacas, otras veces a las marchas. Era chica enserio, y saltaba porque ella me enseñaba a saltar, porque no eramos milicos. Para mi en ese momento ser militar era una extraña mezcla entre los granaderos y el príncipe de cenicienta con las medallitas, príncipe que todavía creía perfecto, deseable y posible.
Más tarde como a los ocho entendí que los milicos no eran héroes nacionales, no usaban espada y nada tenían en común con las luchas por la independencia. A los diez vi los caballos atropellar a la gente en la plaza, vi a los milicos salir y conocí lo que era un cana.
Salté y salté. A los doce sentía que jamás iba a haber juicio, la impunidad parecía una constante interminable.
A los trece me sorprendí, tanto grito tenía eco. Pero no un eco absurdo.
Hoy creo que salgo a la plaza por eso. Y también porque hay derechos que faltan.
Los que me conocen saben que no soy muy patriótica y en el fondo tengo miles de críticas al sistema democrático burgués, pero también saben que entre tanto que denunciar hay mucho que festejar...

Pájaro herido

Volar sin alas y dormir sin viento.

Me volví pesada,
aplomada,
sin plumas.
Ya no soy ligera ni ágil.


No hablo en francés, no bailo al azar, no me suspendo en el aire.
Pájaro herido.

Instilar

Encontré en mi
               la palabra que
busqué durante estos últimos meses
              en los diccionarios.

Instilar.

Verter de a poco, gota a gota. Infundir una idea o sentimiento de modo sutil.

Que sociedad atrasada y machista

'¿Cuándo se van a terminar los argumentos de esta sociedad para culpar a las víctimas?'
Ese fue mi apunte la semana pasada para no olvidarme que quería escribir sobre esto pero no tenía tiempo, y lo peor es que no me pude olvidar más allá de las ocupaciones normales de los días.
Es de tan público conocimiento el hecho sucedido hace unos días atrás en el ambiente de la 'bailanta' que hasta yo me enteré, por lo que no voy a dar vueltas sobre las explicaciones. Me refiero a la acusación de violación/ abuso (porque no es claro) que se hizo a uno de los integrantes del grupo musical Wachiturros.
Mientras la justicia ordinaria del Estado, al parecer, intenta dilucidar lo sucedido La Justicia depositada en los comunicadores televisivos da veredictos y reparte acusaciones a troche y moche. Y una tribuna popular se enardece en las redes sociales.
Abrí el feisbuc y me encontré con la publicación de una flaca, había compartido una foto que circula por estos días en internet...de hecho acabo de buscarla y la encontré.

Bueno, esta es la imagen. Más allá de lo que se establezca que sucedió, más allá de lo que haya sucedido.
¿Cómo puede ser que uno de los argumentos más fuertes para deslegitimar la palabra de una mujer que se declara víctima del abuso de un hombre sea su actitud, su cuerpo, la manera de mostrarse?
No es que no me explique cómo es que esto sucede, ni por qué, ni desde cuándo, lo que me pregunto es ¿Hasta cuándo? ¿Cuánta violencia más está dispuesta a ejercer esta sociedad ciega sobre las mujeres?.
La imagen estaba acompañada de un comentario que transcribo textual "supuesta "NENA " K DJ MEMO QUISO ABUSAR DE ELLA COMPARTI SI CREES QUE MEMO ES INOCENTE."
Terrible, en muchos aspectos, tantos que no sé si tengo mucho más que agregar porque todo lo que pienso se agolpa en mi boca y no puedo dejar de lado la bronca para argumentar lo que estoy queriendo decir...en realidad no sé si habría que argumentar algo: es terrible, y me revuelve el estómago la cantidad de personas que lo comparten, me repugna que ni las mujeres puedan parar un segundo para repensar lo que están diciendo, lo que avalan con ese click fatal.
Es asqueroso ver lo plagada que está la gente de este tipo de comentarios, ahora se ven clarito por este hecho y este cartel brutal con poco tacto, pero detrás de tantas otras cosas menos evidentes se esconde este argumento forro y pelotudo: machista.
Anoche escuché la coronación de todo esto, una periodista (supongo) se conmovió porque pobre chica, la foto no es de ella , ¡Pero que sensible! ¡Que derroche de tacto! Osea que no hay que culparla de ser víctima porque no es ella la que se muestra así, porque a las que son "provocativas" que les hagan lo que les plazca, ellas se lo buscaron ¿No?... Que idea perversa la de provocación... Perversa y machista.
Me voy a seguir estudiando mejor...

Existe una palabra exacta para ocupar este lugar pero la perdí*

Hace semanas que tengo presente un fragmento de Abaddón el exterminador de Sábato  pero no puedo encontrarlo, porque presté el libro o lo devolví, o simplemente no lo encuentro.
En ese pasaje uno de los personajes, Bruno si no recuerdo mal, reflexiona sobre la cercanía y lejanía de los sucesos y las sensaciones que un hecho puede despertarnos o no.
Decía algo así como que no somos capaces de conmovernos ante el dolor de seres humanos que viven catástrofes, por terribles que sean, si esto sucede en lugares lejanos que somos incapaces de imaginar. En este fragmento el personaje encuentra un recorte de diario con una noticia de enorme magnitud, en algún punto distante del mundo, y termina preguntándose sobre el dolor ajeno y el propio. Su conclusión es que para comprender el dolor ajeno hace falta imaginación, empatía quizá.
Por momentos en cambio, en estos días, me siento rodeada e inmersa en una solidaridad ridícula e inútil. Conmovida por mis propios sentimientos y sólo capaz de movilizarme ante el dolor de un otro desconocido y lejano, causas extravagantes, solidaridades estúpidas, carentes de sentido, propias de quien no puede en verdad ser solidario con nadie.
Pero no me siento sola en esto, tengo la impresión de que espero empatía de un otro que esta en la misma. Capaz de reconocer el dolor de seres distantes por los que objetivamente no puede hacer nada.
Situaciones insalvables, problemas estructurales de zonas recónditas, política internacional, conflictos bélicos, que decir de las catástrofes climáticas, y así creyendo que somos solidarios con algo más que nuestro propio dolor, corremos la vista de los dolores a los que podríamos tenderles la mano.
Pero cuando pienso en los dolores ajenos más próximos no lo hago sobre la idea de ese 'ayudar al prójimo' y lavar toda esa culpa cristiana que comemos a diario, tampoco hablo de política y militancia barrial, ni nada de eso.
Me pregunto si quienes nos pensamos sensibles ante la realidad social que vivimos (cualquiera sea, cualquier balance, cualquier aspecto) somos capaces de ver con empatía y cuidar de alguien en esas pocas relaciones en las que no intervienen elecciones, panfletos, discursos, listas, agrupaciones, pero sí ideología, pensamiento y militancia.

* se refiere a la comprensión que hace falta en un diálogo para que las dos partes realmente se comuniquen, y la perdí en los miles de sentidos que una palabra puede perderse.

Volada

Te vas, te vas con Girondo y Fromm, te vas con los proyectos de los dos, te vas con los problemas también. También te vas con mi perfume de pera y frutilla, te vas con el tabaco francés, te vas con la esquina de 11 y 59 y todo ese varieté, te vas con la última birra en el bar la noche que cantaron y no me esperabas ahí.
Te vas a llevar todo se vé, te robás canciones.
Ya que vas llevate también el anaranjado de la estufa en el techo. Anda con el mate de la mañana, y volvé a desayunar en la mesa, llevate las tostadas.
Quedate de mi con Prévert y decime qué hacemos con Benedetti.
Decime qué hago con la política, con la música, con las escaleras de humanidades y contame qué hago con el carnaval.
Las cosas se amontonan cuando algo se termina, y se caen sobre mi cabeza. Yo no tengo estanterías, no me gustaría tenerlas, eso ya lo sabías.
Volada.

Si te vas llevate las palabras, las casualidades, llevate el cuaderno en el que escribía ese día.

Llevate la sinceridad de esa tarde de mates en el dique.

"...y a los pocos segundos,
ya me abrazaba con sus piernas de pluma,
para llevarme, volando, a cualquier parte.
Durante kilómetros de silencio planeábamos una caricia
que nos aproximaba al paraíso..."

...yo voy a parir con mis libros puestos

Llevo valor, llevo juventud,
llevo mi fe en volver, amor,
llevo cartas que nunca te di,
llevo la luz que nos despertó...