¡Que lucidés la de Capusotto!
El golpe de la desilución, de la mala onda, del desánimo.
¿Hasta cuando?
¿Hasta cuando?
¿Hasta cuando?
No tiene desperdicio.
miércoles, 31 de marzo de 2010
jueves, 25 de marzo de 2010
Ausencias
Memoria, eje transversal de la vida que punza pasado, presente y futuro.
Quiero compartir lo que compartieron conmigo, un trabajo del fotógrafo Gustavo Germano.
Juntas. La típica foto de los años 70 con las chicas en el barrio.
Sola. La sobreviviente junto a lo que ahora es una pura ausencia.
Quiero compartir lo que compartieron conmigo, un trabajo del fotógrafo Gustavo Germano.
Juntas. La típica foto de los años 70 con las chicas en el barrio.
Cuatro hermanos. Gustavo,Guillermo, Diego y Eduardo Germano.
Grupo de amigos en 1971. Hoy faltan dos.
Raul y su hemano Manuel con sus novias en 1973.
Laura con sus padres en 1976.
lunes, 22 de marzo de 2010
"Como si recitara una broma, dijo:
Tal vez a nuestra muerte el alma emigra:
a una hormiga,
a un arbol,
a un tigre de Bengala;
mientras nuestro cuerpo se disgrega
entre gusanos
y se filtra en la tierra sin memoria,
para ascender luego por los tallos y las hojas,
y convertirse en heliotropo o yuyo,
y depués ser el alimento del ganado,
y así en sangre anónima y zoológica,
en esqueleto,
en excremento.
Tal vez le toque un destino más horrendo
en el cuerpo de un niño
que un día hará poemas o novelas,
y que en sus oscuras angustias
(sin saberlo)
purgará sus antiguos pecados
de guerrero o criminal,
o revivirá pavores,
el temor de una gacela,
la asquerosa fealdad de comadreja,
su turbia condición de feto, cíclope o lagarto,
su fama de prostituta o pitonisa,
sus remotas soledades,
sus olvidadas cobardías y traiciones." 1
1 SÁBATO, Ernesto "Sobre Héroes y Tumbas", Buenos Aires, Sudamericana-Planeta, 1984 ( 1° edición: 1961), pág.117.
Tal vez a nuestra muerte el alma emigra:
a una hormiga,
a un arbol,
a un tigre de Bengala;
mientras nuestro cuerpo se disgrega
entre gusanos
y se filtra en la tierra sin memoria,
para ascender luego por los tallos y las hojas,
y convertirse en heliotropo o yuyo,
y depués ser el alimento del ganado,
y así en sangre anónima y zoológica,
en esqueleto,
en excremento.
Tal vez le toque un destino más horrendo
en el cuerpo de un niño
que un día hará poemas o novelas,
y que en sus oscuras angustias
(sin saberlo)
purgará sus antiguos pecados
de guerrero o criminal,
o revivirá pavores,
el temor de una gacela,
la asquerosa fealdad de comadreja,
su turbia condición de feto, cíclope o lagarto,
su fama de prostituta o pitonisa,
sus remotas soledades,
sus olvidadas cobardías y traiciones." 1
1 SÁBATO, Ernesto "Sobre Héroes y Tumbas", Buenos Aires, Sudamericana-Planeta, 1984 ( 1° edición: 1961), pág.117.
domingo, 21 de marzo de 2010
Alguna foto inconexa
Alguna foto inconexa, o simplemente la manera de evadir escribir algo que sé que tengo atragantado.
De bares con mi hermano, ya es un muchacho grande.
No, no quería.
"El pueblo que no quería ser gris"
Ayax Barnes, ilustrador prohibido durante la última dictadura militar en Argentina.
viernes, 19 de marzo de 2010
"acá y acá latiendo..."
Hoy es uno de esos días en que las cosas duelen más que lo que uno sería capaz de soportar. Ya tendría que haberlo entendido ayer, cuando me causó indignación incontrolable el desconocimiento totalmente político del 24 de marzo por parte de Gelblum.
Además justo ayer construí un puente, y lo crucé...logré acercarme, entrar, acceder a un mundo distante, ajeno, propio pero insondable. El pibe vendía tarjetitas esas, como las del tren, las que tienen dibujitos horribles y alguna frase de amor posesivo e insoportable; nos ofreció unas a mi y a mi amiga, no teníamos guita...la verdad andamos sin un mango por la calle, pero teníamos mate; cuando se acercó estábamos hablando de ellos, de los que no sé por qué no son nosotros, decíamos que al abismo que nos separa, sirve para separarnos, para eso, para separarnos...y que no lo construimos nosotras, pero existe y no lo podemos destruir, o no lo hacemos ¿y cómo?.
Tanto rencor, es casi una institución, siempre existió el cabecita y el que no quiere mirar al negro patasucia, el que lo odia porque le da por las pelotas verlo ahí parado, ¿y mirá si te roba?, y si no te afana es porque no pudo, pero seguro quiso.
Hablábamos de que no pertenecemos al grupo que los odia, la verdad yo veo personas decíamos.
Y en eso: el mate, reafirmo su carácter indispensable...
Además justo ayer construí un puente, y lo crucé...logré acercarme, entrar, acceder a un mundo distante, ajeno, propio pero insondable. El pibe vendía tarjetitas esas, como las del tren, las que tienen dibujitos horribles y alguna frase de amor posesivo e insoportable; nos ofreció unas a mi y a mi amiga, no teníamos guita...la verdad andamos sin un mango por la calle, pero teníamos mate; cuando se acercó estábamos hablando de ellos, de los que no sé por qué no son nosotros, decíamos que al abismo que nos separa, sirve para separarnos, para eso, para separarnos...y que no lo construimos nosotras, pero existe y no lo podemos destruir, o no lo hacemos ¿y cómo?.
Tanto rencor, es casi una institución, siempre existió el cabecita y el que no quiere mirar al negro patasucia, el que lo odia porque le da por las pelotas verlo ahí parado, ¿y mirá si te roba?, y si no te afana es porque no pudo, pero seguro quiso.
Hablábamos de que no pertenecemos al grupo que los odia, la verdad yo veo personas decíamos.
Y en eso: el mate, reafirmo su carácter indispensable...
martes, 16 de marzo de 2010
El progre o El genio genial
Ayer estaba viendo 6 7 8, en la mesa como invitado estaba el director de la revista por muchos conocida "Barcelona", este señor despertó en mi cierto interés por ser el director de esta publicación a la que todos juzgamos de izquierda...o algo así, como progre ¡pero me encontré horriblemente desilusionada!...este personaje llagada la hora de hablar de la marcha convocada por los amigos del facebook de 6 7 8 para el viernes defendió la postura de Sebastián Wanraich...Estos dos progres de primera pancarta sostienen que la marcha no tuvo ninguna implicancia política y que no vieron muchas ideas, ahora yo me pregunto ¿Y vos pelado genio apocalíptico, que carajo haces? Te haces el zurdo, el incomprendido, el independiente, sos un turro y necesitas que tu grupo de intelectuales no se agrande, que la gente no hable, que no se note que sos común, que no hay un tal pueblo choripanero y vacío detrás de los procesos políticos que vos criticas porque queda bien. La élite progre es aún peor que la extrema derecha, hablan en nombre del pueblo, del trabajador, del pobre y no toleran que estos hablen por sí mismos...porque así queda claro que no hay que ser ningún genio para hablar, que todos podemos...
Estos progres pinta carteles usan el mismo lenguaje que los de derecha, callan al pueblo tanto como Macri o cualquier otro, son los descendientes de los que se unieron con la derecha conservadora, con la iglesia, con el mercado liberal a ultranza, para generar todos los golpes en nuestro país.
Esto me hace acordar a un texto de antropología que planteaba algo así como que era necesario diferenciar claramente entre indígenas e indigenistas, los primeros vendrían a ser acá el pueblo, los genuinos, todos los que hablan por si mismos; y los segundos son los que hablan en nombre del pueblo y en esa actitud peyorativa manteniendo un escalonamiento, una relación vertical, obviamente todo esto de los escalones por suerte es ficticio y del otro lado estamos los que hablamos por los codos...el pueblo.
Estos progres pinta carteles usan el mismo lenguaje que los de derecha, callan al pueblo tanto como Macri o cualquier otro, son los descendientes de los que se unieron con la derecha conservadora, con la iglesia, con el mercado liberal a ultranza, para generar todos los golpes en nuestro país.
Esto me hace acordar a un texto de antropología que planteaba algo así como que era necesario diferenciar claramente entre indígenas e indigenistas, los primeros vendrían a ser acá el pueblo, los genuinos, todos los que hablan por si mismos; y los segundos son los que hablan en nombre del pueblo y en esa actitud peyorativa manteniendo un escalonamiento, una relación vertical, obviamente todo esto de los escalones por suerte es ficticio y del otro lado estamos los que hablamos por los codos...el pueblo.
lunes, 15 de marzo de 2010
viernes, 12 de marzo de 2010
La incondicionalidad de las bases
( A Evo Morales Ayma ) "Lo acusaron de narcotraficante, de ser el primer eslabón, el mejor aliado, el mayor canciller del narcotráfico, de mantener relaciones con la narcoguerrilla, de padrino de traficantes de químicos; lo llevaron ante la justicia por los cargos de asesinato, de instigación al crimen, de resposable de desapariciones, de alzamiento armado, de atribuirse los derechos del pueblo, de pertenecer a una organización criminal, de atenta contra el transporte y el servicio público, de destruir bienes del Estado; lo culparon de tener doscientas hectáreas, de tener sesenta hectáreas, de estar financiado por guerrillas y gobiernos extranjeros, de manejar borracho, de ser el dictador de El Chapare, de ser el rey de El Chapare, de hacer viajes de placer a Europa, de anotar en su agenda direcciones de guerrilleros colombianos; se burlaron en público de que no supiera sumar, de cómo hablaba y de lo que decía cuando hablaba; le regalaron - a través del presidente de los empresarios privados - una Biblia y una Constitución para civilizarlo y lo citaron a negociar en habitaciones con crucifijos.
Morales aguantó los embates, y su figura se agigantó. La incondicionalidad de sus bases lo hizo más fuerte, dentro y fuera de El Chapare..." 1
1 Sivak, Martín. Jefazo, retrato íntimo de Evo Morales, Bs.As., Debate, (Quinta edición)
2009, pág. 129.
Que nuestras bases sean inquebrantables y nos sostengan con dignidad.
Morales aguantó los embates, y su figura se agigantó. La incondicionalidad de sus bases lo hizo más fuerte, dentro y fuera de El Chapare..." 1
1 Sivak, Martín. Jefazo, retrato íntimo de Evo Morales, Bs.As., Debate, (Quinta edición)
2009, pág. 129.
Que nuestras bases sean inquebrantables y nos sostengan con dignidad.
viernes, 5 de marzo de 2010
martes, 2 de marzo de 2010
¿Cómo llegamos?
No voy a describir todo el contexto pero si creo necesario hacer ciertas referencias.
Estoy cursando la última semana del curso de ingreso a la carrera de Historia en la Facultad de Humanidades y Cs. de la Educacíon de la U.N.L.P., hoy fuimos a visitar el archivo de la Comisión Provincial de la Memoria (ex- dirección de inteligencias de la policía de la provincia desde el '56 hasta el '98) donde también hay un comité contra la tortura especializado en ayudar a presos que llaman diariamente para denunciar diferentes situaciones carcelarias, desde cosas terribles como la tortura o la muerte hasta cosas más sutiles como los constantes traslados (con su consecuente alejamiento de la familia y los compañeros).
En medio de todo esto y mientras en el piso de arriba y en simultáneo estaba reunida la comisión que dirige la institución, la cual esta integrada por Madres, Abuelas, Hijos, Pérez Esquivel entre otros; un grupo de dulces compañeritas de como mínimo indispensable 18 tiernos añitos discutían a viva voz si los presos tenían o no derechos, y si eran o no seres humanos.
¿Cómo llegamos hasta acá?¿Qué carajo paso en nuestras cabezas?¿Cómo es que estamos discutiendo si un humano es un humano?¿Qué clase de consideraciones son esas? ¡Cuidado por favor!.
No dividamos todo de forma ambivalente, no es lo mismo el que quiere a Videla que el que no lo quiere, no estamos hablando de derechas e izquierdas, es un asesino y no porque yo así lo creo.
Hay cosas que nunca debieron haberse puesto en discusión: un preso no tiene derechos porque yo soy buena entonces creo que los tiene. No se trata siquiera de que es humano porque la humanidad completa así lo cree justo, es un humano porque es un humano. No esta en discusíon, no debe estarlo.
Ser un genocida hijo de puta no es lo mismo que ser radical o peronista, no es lo mismo. No se trata de una cuestión de posiciones, los tipos son genocidas más allá de que yo así lo creo y más allá de que otro no, no es una cuestión de fe.
No hubo dos demonios, no compremos esta versión actualizada de una teoría rancia.
Cuanto retrograda suelto.
Estoy cursando la última semana del curso de ingreso a la carrera de Historia en la Facultad de Humanidades y Cs. de la Educacíon de la U.N.L.P., hoy fuimos a visitar el archivo de la Comisión Provincial de la Memoria (ex- dirección de inteligencias de la policía de la provincia desde el '56 hasta el '98) donde también hay un comité contra la tortura especializado en ayudar a presos que llaman diariamente para denunciar diferentes situaciones carcelarias, desde cosas terribles como la tortura o la muerte hasta cosas más sutiles como los constantes traslados (con su consecuente alejamiento de la familia y los compañeros).
En medio de todo esto y mientras en el piso de arriba y en simultáneo estaba reunida la comisión que dirige la institución, la cual esta integrada por Madres, Abuelas, Hijos, Pérez Esquivel entre otros; un grupo de dulces compañeritas de como mínimo indispensable 18 tiernos añitos discutían a viva voz si los presos tenían o no derechos, y si eran o no seres humanos.
¿Cómo llegamos hasta acá?¿Qué carajo paso en nuestras cabezas?¿Cómo es que estamos discutiendo si un humano es un humano?¿Qué clase de consideraciones son esas? ¡Cuidado por favor!.
No dividamos todo de forma ambivalente, no es lo mismo el que quiere a Videla que el que no lo quiere, no estamos hablando de derechas e izquierdas, es un asesino y no porque yo así lo creo.
Hay cosas que nunca debieron haberse puesto en discusión: un preso no tiene derechos porque yo soy buena entonces creo que los tiene. No se trata siquiera de que es humano porque la humanidad completa así lo cree justo, es un humano porque es un humano. No esta en discusíon, no debe estarlo.
Ser un genocida hijo de puta no es lo mismo que ser radical o peronista, no es lo mismo. No se trata de una cuestión de posiciones, los tipos son genocidas más allá de que yo así lo creo y más allá de que otro no, no es una cuestión de fe.
No hubo dos demonios, no compremos esta versión actualizada de una teoría rancia.
Cuanto retrograda suelto.
¡Ay, Chile!
No me resta más que decir algo, algo que en verdad no sé si sirve.
Esta es la letra de una hermosa canción de una banda francesa llamada Tryo, uno de sus integrantes es chileno y esta letra cuenta la historia de un chico que debe abandonar su Chile junto a sus padres para exiliarse en Francia durante la dictadura de Pinochet.
Vean el video original así escuchan la melodía, además ayuda a entender la letra para los que no saben frances.
(El video "El viaje" que está en uno de los primeros post y es el trabajo con el que aprové Historia en el último año del Liceo Victor Mercante, tiene como música esta canción.)
"El dulce de leche"
Il n’avait pas idée, il n’avait pas conscience
A quel point lui manquait les terres de son enfance
La Cordillère des Andes, les cocottes en papier
Le fumet de la viande, la confiture de lait
Il n’avait pas idée, on dira inconscience
A quel point lui coûtait d’être bloqué en France
Rejoindre le pays, l’odeur de l’orchidée
Le temps n’a pas enfoui, el duce de leche
Il faudra reprendre la route,
Devenir français coûte que coûte
Réfugié dans un tiroir
On passe le temps on garde l’espoir
C’est ça être français, j’en doute
Il n’avait pas idée, il n’avait pas conscience
Comme peuvent marquer les blessures de l’enfance
Une larme à Paris, une rose pour Pinochet
Le temps n’a pas enfoui le palais d’Aliente
Comme il avait souri en parlant de la France
Il racontât sa vie, ses années de silence
Les tonnelles en fleurs, le sang sur le pavé
Le départ pour l’ailleurs, el duce de leche
Il faudra reprendre la route,
Devenir français coûte que coûte
Réfugié dans un tiroir
On passe le temps on garde l’espoir
C’est ça être français, sans doute
El duce de leche
Il n’avait pas idée, mais c’est sans suffisance
On peut qu’imaginer les parcours de l’errance
Le prenant par la main, eh l’ami on y est
La famille, les copains, la confiture de lait
Il faudra reprendre la route,
Devenir français coûte que coûte
Réfugié dans un tiroir
On passe le temps on garde l’espoir
C’est ça être français, sans doute
Il faudra reprendre la route,
Devenir français coûte que coûte
Réfugié dans un tiroir
On passe le temps on garde l’espoir
C’est ça être français, j’en doute.
Fuerza desde la lejanía y la mayor cercanía a la vez.
P.D.: No sé bien como llegue a una página de una fundación chilena llamada "Fundacion Presidente Augusto Pinochet", terrible, con una serie de becas y lo que es peor versiones sobre la Historia terribes...¿Cómo puede ser?¿Cuánto más?¿Cuánto más nos falta para ser libres?¿Cuándo terminará todo esto?.
Esta es la letra de una hermosa canción de una banda francesa llamada Tryo, uno de sus integrantes es chileno y esta letra cuenta la historia de un chico que debe abandonar su Chile junto a sus padres para exiliarse en Francia durante la dictadura de Pinochet.
Vean el video original así escuchan la melodía, además ayuda a entender la letra para los que no saben frances.
(El video "El viaje" que está en uno de los primeros post y es el trabajo con el que aprové Historia en el último año del Liceo Victor Mercante, tiene como música esta canción.)
"El dulce de leche"
Il n’avait pas idée, il n’avait pas conscience
A quel point lui manquait les terres de son enfance
La Cordillère des Andes, les cocottes en papier
Le fumet de la viande, la confiture de lait
Il n’avait pas idée, on dira inconscience
A quel point lui coûtait d’être bloqué en France
Rejoindre le pays, l’odeur de l’orchidée
Le temps n’a pas enfoui, el duce de leche
Il faudra reprendre la route,
Devenir français coûte que coûte
Réfugié dans un tiroir
On passe le temps on garde l’espoir
C’est ça être français, j’en doute
Il n’avait pas idée, il n’avait pas conscience
Comme peuvent marquer les blessures de l’enfance
Une larme à Paris, une rose pour Pinochet
Le temps n’a pas enfoui le palais d’Aliente
Comme il avait souri en parlant de la France
Il racontât sa vie, ses années de silence
Les tonnelles en fleurs, le sang sur le pavé
Le départ pour l’ailleurs, el duce de leche
Il faudra reprendre la route,
Devenir français coûte que coûte
Réfugié dans un tiroir
On passe le temps on garde l’espoir
C’est ça être français, sans doute
El duce de leche
Il n’avait pas idée, mais c’est sans suffisance
On peut qu’imaginer les parcours de l’errance
Le prenant par la main, eh l’ami on y est
La famille, les copains, la confiture de lait
Il faudra reprendre la route,
Devenir français coûte que coûte
Réfugié dans un tiroir
On passe le temps on garde l’espoir
C’est ça être français, sans doute
Il faudra reprendre la route,
Devenir français coûte que coûte
Réfugié dans un tiroir
On passe le temps on garde l’espoir
C’est ça être français, j’en doute.
Fuerza desde la lejanía y la mayor cercanía a la vez.
P.D.: No sé bien como llegue a una página de una fundación chilena llamada "Fundacion Presidente Augusto Pinochet", terrible, con una serie de becas y lo que es peor versiones sobre la Historia terribes...¿Cómo puede ser?¿Cuánto más?¿Cuánto más nos falta para ser libres?¿Cuándo terminará todo esto?.
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